O Alto e Longe Voar dos Pombos

Padeço, triste, ao me convencer com o calendário que acusa dezembro. O mais temido e, até então, improvável aconteceu, e agora os dois pombos voam alto e longe daqui, donde só ouço falar sobre. E nem sequer tive alternativa, opção, de ter ao menos um na mão, desgarraram-se, pois... Cada um no seu momento.
Não estão em minhas mãos, mas esquentam meu coração, de onde nem a licença poética, muito menos meu ansiar me permitem expulsar, de onde, não fosse a cena lírica, esmaeceriam no frio que agora lá figura.
Me junto aos que têm fome, aos que morrem de vontade, aos que secam de desejo, aos que ardem e como numa tênue linha se enfartam, se congelam, se fecham, sofrem, choram... Morrem por dentro...

Texto dedicado aos que observam de mãos vazias o voar dos pombos, aos que acreditam que a felicidade existe, sim, mas nós não a alcançamos, porque está sempre apenas onde a pomos e nunca a pomos onde nós estamos.